Até a chuva me lavar

Como eu poderia fazer diferente?
O esforco é solitário, sua essência é o clamor pela lua brilhante na noite que escurece;

Chamo porque não sei mais quem sou
Chamo pela perda da identidade que eu nunca possui

(E a mentira que grita por dentro dos coracões encarcerados, ansiosa para poder ser vista e ter a atencão que merecia, é como toda essa eletricidade eterna deveria ser encarada em olhos vermelhos e flautas tão antigas que não me lembro mais do que instigava para contar)

O conto é a arte mais maravilhosa.
Triste poderio alcanca o mar;
O azul me dissolve e nele eu me embriago.